Uma voz minúscula ecoa um grito em sua cabeça: faça, corra, aconteça. Você, destemido, do tipo que odeia desafios, lança mão do que te aflinge e parte para o ataque. Um ataque demorado, sentido, penetrante. A voz te envolvendo mais e mais a cada minuto. E você não consegue olhar pra cima e ver a luz. Só vai afundando cada vez mais n’um poço sem fundo. Entorpece a pele com a lâmina afiada, entorpece o estômago com pequenas gotas daquilo que vai te fazer voar para bem longe. Nessa certeza, então, os anjos o guiam. E que anjos mais solidários que sois. Na infinitude de um sono infantil, um sonho de luz.
1 comment:
Bonito!
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